-Fui a ver a un brujo. De los buenos, ¿eh? Y le llevé la foto de mi hijo y la de la pareja de él. No, la de mi nuera, no; esa es buenecita. Pero el Chino se emputeció con esta otra chirucita y la dejó a la de él, la mamá de mis nietos.
Y el brujo me dijo que lo tiene agarrado de los pies a él. Que no le va a soltar por nada. Y yo sé que es así, porque ella es la que hizo que la dejara a la otra. Con la foto de la negra esa, la mujer de ahora, me dijo que es una turra. Entonces yo de dije que le hiciera un mal, algo malo para joderla. Ni quiero saber qué daño, pero que la joda bien jodida.
Porque encima es negra. No, no de raza como los brasileños y los franceses del Mundial, no; pero es de piel oscura y yo soy racista, sí, y los morochos no me gustan para nada.
Usted me va a decir que mi marido es negro. Pero él tiene la cara así porque es parquero y trabaja todo el día al aire libre. Pero debajo de los pelos del pecho tiene la piel blanquita, si viera.
Y a mi hijo le pasó esto porque él también es morocho. Y ahora, con 38 años, ya le agarró la pitopausia. Y seguro que es por culpa de la bruja con que se juntó. ¿A usted le parece a esa edad, ya estar pitopáusico?
Plácida dijo todo esto en su inocultable acento paraguayo enarcando sus cejas oscuras que hacen que uno dude por un instante de la autenticidad del tono rojizo de su cabellera recogida detrás de la nuca.
-Yo sé que está mal, pero los negros, los de piel oscura, no me gustan para nada.
Guardé un educado y piadoso silencio, consciente y orgulloso de mi morochez evidente.
-Así que ayer, que Maradona hubiera cumplido años, que había nacido en 1960 y tenía 60 años cuando se murió, fui y le jugué al 60. ¿Y puede creer que salió? Setenta mil, me gané. Así que le dije a mi marido que hoy no cocino, que vamos a comer afuera.
No me animé a recordarle a Plácida que Maradona era morocho, como las cejas que coronan los ojos guaraníes de ella.
31 oct 24
